~Mi-e frig…că~

E gata. A dispărut stresul. A dispărut presiunea. Responsabilitatea.

Mi-au fugit de sub picioare.

***

Mă plimb liniștită, iar vremea e frumoasă, e primăvară. Sunt împăcată. Îmi știu greșelile. Dar îmi știu și faptele bune. Mă pot retrage fără prea multe regrete, ceea ce mă liniștește. Mă pot bucura de căldura de afară. AM EVADAT.

 

Dar seara… seara simt răcoare. Ceva e ciudat. Nepotrivit. Mi-e frig…că. Simt că ceva mișună prin întuneric, dar nu știu ce. Văd stelele, aud râsetele prietenilor din jurul meu și știu că ar trebui să mă simt în siguranță. Pare că doar eu sunt îngrijorată de acel ceva care pare să dea târcoale. Poate e doar impresia m…

AHHH!

Ceva mi-a atins glezna

~Mi-e dor.~

Mi-e dor de viață.

Mi-e dor de timpul liber pe care îl aveam odată; mi-e dor de inocența mea de altă dată; mi-e dor de visurile din adolescență pe care chiar credeam că le voi realiza; mi-e dor de poveștile pe care le scriam; mi-e dor de orele petrecute în fața televizorului; mi-e dor de băncile liceului; mi-e dor de hinta din spatele blocului; mi-e dor de idiotul de care eram îndrăgostită; mi-e dor de temele la mate; mi-e dor de colegii imbecili; mi-e dor de crizele existențiale ale adolescenței; mi-e dor de pauzele de la școală; mi-e dor de gândirea mea de copil; mi-e dor de imaginația mea de atunci; mi-e dor de bunica; mi-e dor de petreceri; mi-e dor de adrenalina mea de adolescentă; mi-e dor de… mi-e dor de tot. Mi-e dor până și de a avea timp să plâng în voie. Când s-au schimbat toate astea? Când a năvălit viața peste mine? Mă sufocă…

Mi-e dor de mine.

~a r a c e t~

Dragă tu,

Întotdeauna mi-a plăcut să pictez. Nu că aș avea vreun talent extraordinar sau ceva, dar simpla acțiune de a îmbiba pensula în acrilice și de a mătura cu ea pânza mă calmează; mă face să mă simt inexplicabil de… bine.

Ca orice pictor amator care se respectă, folosesc un borcănaș translucid deja, de la calcar și de la straturile de vopsea de pe el, pentru apa în care îmi clătesc pensula. Ai venit într-o zi și te-ai oferit să mergi tu să umpli borcănașul cu apă pentru mine și, după ce ai insistat de trei ori, căci nu aveam deplină încredere în tine, te-am lăsat. Te-ai întors, iar eu mi-am bălăcit pensula în el. Ai făcut asta pentru mine o vreme; ai mers și mi-ai reumplut borcănașul.
A trecut puțin timp până să realizez că pensula nu mai avea aceeași finețe, aceeași flexibilitate; până să realizez că era aspră, tare, aproape rigidă. Și nu mi-a luat mult nici să realizez de ce. Analizând borcănașul am descoperit că nu conținea apă. Ci aracet.

Am reflectat destul de multă vreme la asta, întrebându-mă dacă ai făcut-o intenționat sau erai doar prea nepăsător ca să realizezi ce faci. După o vreme de lungi reflectări, mi-am făcut curaj și te-am întrebat. Ai răspuns, cu părere de rău, că nu realizai ce făceai și că nu era intenționat. Te-am crezut, căci nu păreai genul de persoană căreia să îi pese destul cât să aibă grijă cu ce umple borcănașul.

Ai fost mai atent după, iar eu eram mulțumită primindu-mi borcănașul plin cu apă. În ciuda faptului că pensula se cam stricase de la atâta aracet, continuam să pictez cu ea cum puteam mai bine. Dar se întâmpla uneori, nu la fel de frecvent, să mă trezesc că iar îmbib pensula în aracet. Și îți spuneam. De fiecare dată. Uneori pe loc, alteori într-un cadru mai confortabil. Îți spuneam că nu pot continua așa, că în cele din urmă pensula se va strica de tot și nu o voi mai putea folosi. Și îți cereai scuze, spunându-mi că nu se va mai repeta. Te iertam și continuam să pictez. Până următoarea dată când mă trezeam că scald pensula în aracet.

De o vreme tot suport aceste scăpări, momente în care mă trezesc cu borcănașul plin de aracet. Dar cu fiecare nouă scăpare, pensula e tot mai rigidă și pictez tot mai greu cu ea; tot mai puține detalii; pictez mai… strâmb. 

Sunt două zile de când, fără să vreau, am înmuiat pensula în ceva substanță vâscoasă, asemănătoare aracetului, dar cu altă compoziție; sunt două zile de când mă simt prost pentru faptul că e posibil ca pensula, care oricum nu mai era într-o stare extraordinară, să se strice și mai tare. Și chiar regret. Țineam la pensula aceea și aveam o mulțime de amintiri legate de ea și de toate tablourile pe care le-am pictat cu ea. Azi, ai venit la mine, m-ai îmbrățișat călduros de “îmi pare rău pentru pensulă” și te-ai dus să reumpli borcănașul. Cu aracet.

Poate greșesc făcând asta; poate sunt prea dură; poate voi regreta. Poate. Dar simt că dacă nu aș schimba ceva mi-aș pierde cu totul plăcerea de a picta. Chiar aș putea face ceva în privința asta. Ar fi un lucru execrabil din punct de vedere moral, oricât de mult mi-aș dori să nu fie. But society. And morals. And maybe me underestimating. Maybe it’s that. I hope it’s that. Time will tell.

I’m out.

~e nevoie de… memorii~

Nu am fi nimic fără amintiri; fără bucăți de trecut de care să ne prindem ca să ne putem împinge mai departe spre viitor. Întocmai ca și un înotător care împinge faldurile apei cu podurile palmelor ca să poată înainta.

Așa avem și noi nevoie de memorii, de fiecare Kb de informație pe care creierul nostru decide să îl stocheze pentru viitoare cercetări prin arhivă.

Iar eu acum am nevoie de momentul ăsta la fel de mult pe cât am nevoie de postul ăsta ca să mă asigur că îți vei aminti. Că îți vei aminti că în toată aroganța ta, acum, aici, am fost eu cea care ți-a dat peste nas într-ale inovațiilor tehnologiei pe care o iubești și  o scoți la bere așa des.

 

Cu dedicație,